Sacapuntas

Después de todo—pero después de todo—
sólo se trata de acostarse juntos,
se trata de la carne,
de los cuerpos desnudos,
lámpara de la muerte en el mundo.

Gloria degollada, sobreviviente
del tiempo sordomudo,
mezquina paga de los que mueren juntos.

A la miseria del placer, eternidad,
condenaste la búsqueda, al injusto
fracaso encadenaste sed,
clavaste el corazón a un muro.

Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
contra el que lucho,
el que ha de darme todo
en un silencio robusto
y el que se muere y mata a menudo.

Soledad, márcame con tu pie desnudo,
aprieta mi corazón como las uvas
y lléname la boca con su licor maduro.

Jaime Sabines

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El timbre de las 8

No sabe si es poesía, pero las coplas que entona abuelita Mita lo desplazan a territorios desconocidos y épocas indefinidas. Esa voz mínima, afinada, transforma al niño en alas, viento, sol y nubes…

Si ves un monte de espumas,
Es mi verso lo que ves,
Mi verso es un monte, y es
Un abanico de plumas.

Mi verso es como un puñal
Que por el puño echa flor:
Mi verso es un surtidor
Que da un agua de coral.

El nieto permanece extasiado con el aroma de la imaginación. Se deleita con frases olor a café hirviente que tiene prohibido saborear. En silencio, paladea cada letra como náufrago del hambre.

Buscaba mi alma con afán tu alma,
buscaba yo la virgen que mi frente
tocaba con su labio dulcemente
en el febril insomnio del amor.

Buscaba la mujer pálida y bella
que en sueño me visita desde niño,
para partir con ella mi cariño,
para partir con ella mi dolor.
[…]
Amar es empapar el pensamiento
en la fragancia del Edén perdido;
amar es… amar es llevar herido
con un dardo celeste el corazón.

Es tocar los dinteles de la gloria,
es ver tus ojos, escuchar tu acento,
en el alma sentir el firmamento
y morir a tus pies de adoración.

La abuelita hilvana armonías urdiendo palabras en un mar de estambre que parece infinito. Su nieto recorre la playa de la fascinación y atesora chambritas de versos, pequeñas conchas con rimas de colores.

Las flores dan aromas,
las ondas mil rumores,
los sauces gemidores
su abrigo protector;
diamantes va regando
doquier el aura inquieta,
y el arpa del poeta
sus cánticos de amor.

El nieto escucha poemas que resucitan con el aliento sosegado de la abuela. Brotan como enredaderas de las tumbas blancas y planas de los libros.

No sabe si es poesía, pero las coplas que entona el nieto recrean el sortilegio de la oralidad. Ahora es abuelo, los años sembraron arrugas, cosecharon experiencias. Ahora es abuelo y con voz pausada, grave, reinventa un monte de espumas, concibe un abanico de plumas, esparce agua de coral, busca un alma para tocar los dinteles de la gloria, empapa el pensamiento de su nieta con la fragancia del Edén perdido…

La nieta, embelesada, juega con abuelita Mita entre las olas del lenguaje. Y en admirable circunstancia todos comparten el impulso inagotable de la vida.

Armando Meixueiro Hernández
Rafael Tonatiuh Ramírez Beltrán